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        谢临渊将这两个字在心里过了一遍，没有问。

        她拿起椅背上的斗篷，抖开，像是要披上。

        他的右手先于声音伸出去，碰住了她垂在榻边的衣袖。

        沈昭宁低头。

        谢临渊看着自己攥住的那一点料子，手指发僵。

        “外头冷。”他说。

        “我知道。”

        “雪水结了冰，台阶滑。”

        “会有人提灯。”

        他又找不到话了。

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